Die Kamera hing seit Monaten ungenutzt am Haken, ein stummer Vorwurf. Paul hatte einmal geglaubt, man müsse nur draufhalten, um die Wahrheit einzufangen. Jetzt wusste er: Man fängt höchstens Licht, nie die Sache selbst.
Seine Schwester glaubte an Sternzeichen. An ihm, sagte sie, erkenne man den typischen Fisch: wankelmütig, verträumt, immer kurz vorm Abtauchen. Paul widersprach nie. Man streitet nicht mit jemandem, der einem gerade ein Eis kauft.
Sie saßen auf der Bank, leckten Vanille, sagten nichts Wichtiges.
Manchmal, dachte Paul, ist Schweigen die beste Aufnahme.