Auf der alten Festplatte lag alles, was Ben einmal für wichtig gehalten hatte: Zeugnisse, Fotos, ein Ordner namens „Neu“. Dazu ein Spielstand von Pokémon, zuletzt gespeichert in einem Sommer, als Lena neben ihm saß und behauptete, das sei Kinderkram.
Man nennt so etwas Romanze, wenn es vorbei ist. Solange es dauert, nennt man es Alltag.
Ben startete das Spiel. Sein Team wartete geduldig im Gras, treuer als manche Menschen, ohne Vorwurf und ohne Ablaufdatum. Er lief ein paar Schritte, nur so, ohne Ziel.
Speichern, dachte er, kann man alles. Nur erinnern muss man sich selbst, und zwar ganz ohne Sicherungskopie.